Lali

Nous reviennent parfois en regardant une toile ou en entrant dans propres souvenirs sans même y prendre garde, des souvenirs si vifs qu’ils sont presque plus vivants que le moment présent. Ainsi, cette image qui m’est revenue en contemplant la toile de Margaret Lefranc. Cette image de mes vingt ans, où sur une petite table dehors, je m’installais avec la machine à écrire, du papier, une plume, un livre ou deux, presque comme l’écrivaine de la toile.

Et je me souviens du bonheur que j’avais à être là, dehors, à me laisser guider par un nuage ou par les histoires que j’entendais, venues d’une cour voisine ou de la rue, et parfois même par une nouvelle à la radio. J’aimais bien écrire à la main, puis taper le tout en laissant des espaces pour retravailler le tout par la suite. Et les après-midi passaient. Le temps n’avaient plus cours. Je m’inventais des histoires. Dans lesquelles je me glissais parfois. Rarement, mais de temps en temps. En faisant souvent de moi celle qui assiste à la scène plutôt que celle qui en est l’actrice.

Et je me suis dit que rien n’avait changé. Je me raconte toujours des histoires. J’ai juste ajouté des tableaux pour rendre celles-ci plus vivantes.