Lali

Les livres ne nous apprennent rien.
À moins que ce ne soit la vie qui soit mauvaise enseignante.

Elle n’était pas préparée à cela. Aux mots d’amour. Aux souvenirs qui ont jailli qu’elle croyait oubliés, du moins pour lui, alors qu’en elle tout était toujours aussi vif, le désir qu’elle avait tu, les gestes qu’elle n’avait pas osés.
Les quinze ans qui les séparaient y étaient pour quelque chose.
Elle n’était pas prête à défier les regards des uns et des autres.
Pourtant. Ceux qui les avaient croisés ensemble n’avaient vu qu’un couple à la trentaine rayonnante, malgré ses 25 ans à lui, ses 40 ans à elle.
Sans penser une seconde qu’ils n’avaient jamais franchi la frontière ténue qui sépare parfois l’amitié de l’amour.

Les livres ne lui avaient rien appris, me disait-elle. Ni la vie.

Je n’ai trouvé dans mes souvenirs livresques aucun titre qui la pousserait à se jeter à l’eau.
En aurais-je trouvé un que je me serais quand même tue. Je crois.

*toile de Daniel Ibanez