En vos mots 633
Lettres anciennes, dénichées au fond d’un tiroir, oubliées depuis longtemps, qui font surgir des souvenirs, des aveux, des départs, des rêves… À vous de raconter ce que ces toiles du peintre canadien d’origine bosniaque, Ciba Karisik, évoquent pour vous.
Ce n’est que dimanche prochain que les commentaires seront validés, et pas avant, comme c’est le cas depuis plus de douze ans. Vous avez donc amplement le temps d’écrire quelques lignes et de lire les textes déposés sur l’illustration de dimanche dernier. Et même de les commenter.
D’ici là, bon dimanche et bonne dernière semaine de mai à tous!
Hors commentaires en forme de texte poétique ou de fiction, j’adore tout simplement ces photos…
Comment by Pivoine — 28 mai 2019 @ 4:30
Je t’écris mon amour
Pour te dire que je vais bien
Malgré les cris du tambour
Et le silence du chagrin
Il n’y a dans le camp d’en face
Que des gens comme toi et moi
Qui attendent que le temps s’efface
Pour pouvoir rentrer chez soi
Ils se battent pour leur Patrie
Ou bien pour l’honneur des fous
Ces gens qu’on nomme ennemis
Ont les mêmes larmes que nous
Mais la guerre est ainsi faite
On se bat pour pas grand-chose
Tout n’est qu’une immense défaite
Mais cela tu le sais déjà, je suppose
Je t’écris mon bel amour
Bientôt tout cela sera bien fini
Et lorsque je serai de retour
On reprendra le cours de nos vies
Comment by Armando — 1 juin 2019 @ 3:55
Où vont ces enveloppes que l’on jette,
avec tous leurs secrets?
Ne les avait-on pas chargées, gonflées,
emplies de pensées, de souhaits, d’espoirs,
de baisers?
N’est-ce pas sur elles qu’on a écrit
le nom précieux du destinataire?
Ne sont-ce pas elles qui ont été portées
aux lèvres, et qu’avec attention,
avec amour, on a cachetées?
N’ont-elles pas protégé les chers messages?
N’ont-elles pas partagé leur souffrance, leur voyage
– car elles attendent, les lettres,
parfois de longues heures, parfois une longue nuit,
dans le noir d’une boîte postale-?
Sait-elle, la lettre, si elle arrivera bien
où elle doit arriver?
Sait-elle que la boîte postale
N’est qu’un lieu de passage avant les mains aimées?
Sait-elle que celles, brusques, du trieur, du facteur,
ne sont pas celles à qui elle est destinée?
Et savent-elles, les enveloppes,
ce qu’elles peuvent porter
de poids, parfois, dans une feuille de papier?
juin 1977
Comment by anemone — 1 juin 2019 @ 14:02