Un jour, dans une vingtaine d’années, mon amie Ode et moi ressemblerons à ces vieilles dames de l’artiste Inge Löök, que j’affectionne tant. Probablement, voire sûrement. C’est ce que je me disais hier matin, alors que la veille j’avais fait fi de mes peurs et décidé de manger à l’intérieur d’un restaurant, et non pas de m’attabler à une terrasse, pour la première fois depuis février 2020.
Et ce fut si agréable. Bonheur des retrouvailles. Et tellement plus. J’ai eu beaucoup de chance que ma route croise la sienne il y a 15 ans.
J’ai tout de suite souri quand j’ai trouvé cette carte postale dans ma boîte aux lettres. Comment faire autrement devant une publicité chinoise vintage pour l’encre Pilot qu’on appelait autrefois l’encre de Chine?
Depuis que je la connais, et cela fait plus de 40 ans, mon amie Chantal dessine des oiseaux. Et depuis plus de 20 ans, elle nourrit ceux qui visitent son jardin hiver comme été. Pas étonnant qu’elle ait été séduite par le travail du photographe québécois Éric Deschamps et qu’elle ait eu envie de me faire découvrir ces huards sur carte postale. Un moment de douceur qui fait du bien.
Encore une semaine qui a filé à toute vitesse… Et dans quatre semaines, nous ne serons plus qu’à quelques jours de Noël. Et ça commence à se faire sentir. Les stationnements des centres commerciaux étaient bondés hier après-midi, et certains ont profité de leur samedi pour suspendre des guirlandes lumineuses à leur balcon.
Il est donc temps de vous proposer une nouvelle scène livresque à faire vivre en vos mots. C’est sur une toile de l’artiste Svetlana Simonenko que s’est arrêté mon choix. Parce qu’elle est pleine de fantaisie, tout simplement. La suite vous appartient.
Vous avez donc une semaine devant vous avant la validation des commentaires, ce qui vous laisse amplement le temps de lire les textes déposés sur la toile de dimanche dernier et d’écrire quelques lignes. C’est avec joie que nous lirons ces textes dimanche prochain.
Le temps d’un tableau, le peintre ukrainien Oleg Shupliak a réuni l’écrivain Nicolas Gogol et Vakoula, le héros de sa nouvelle tirée des Soirées du hameau, « La nuit de Noël », lequel a inspiré à Piotr Ilitch Tchaïkovski l’opéra Vakoula le forgeron.
Les cartes postales n’en finissent pas de m’en apprendre. Preque autant que certains livres.
La vie continue. C’est ce qu’on se dit, c’est ce que les
autres s’efforcent de nous dire. Et c’est bien ce qui se passe. Mais la vie n’est
plus pareille à celle qu’elle était la veille.
Il manque à la vie une part essentielle. Et il n’est pas de
jours sans que je ne cultive les souvenirs de dix années de vie aux côtés de
celui qui nous quittés il y a cinquante ans aujourd’hui.
J’entends encore sa voix sans même fermer les yeux. Je le
revois nous donner à Monique et à moi une part de son souper, une tranche de
pain rôti recouverte d’un œuf, qu’il prenait soin de couper en petits carrés. Y
en avait-il neuf ou seize? Combien en gardait-il pour lui?
Je revois nos parties de cartes. J’entends le rire de Monique quand il se pliait à la demande de celle-ci, les bras levés bien haut : Grand-papa, chatouille-moi!
Je nous revois assis tous les deux, dans la même chaise berçante,
devant l’écran de télévision afin de regarder avec enthousiasme les matchs des
Canadiens de Montréal tous les samedis. Comme il serait déçu de voir l’équipe
actuelle s’écraser devant ses adversaires partie après partie.
Je pense à lui ce soir. Je pense à lui souvent. Lui m’a appris à lire pour que je cesse d’arracher les images des encyclopédies. Qui m’a enseigné un morceau au piano, tout simple, le seul qu’il avait retenu, lui qui avait un jour décrété qu’il n’en avait rien à faire des leçons de piano. Lui qui m’a fait aimer les fanfares, lui qui avait joué du trombone à coulisses alors qu’il était jeune homme.
Je pense à lui ce soir en regardant la bague qu’il avait offert
à ma grand-mère avant de partir au front et que je porte depuis le jour de mes
13 ans.
La vie a continué depuis 1971. Bien sûr. Mais elle n’a plus jamais été pareille. Jamais plus.
Nous sommes en 1912. Ma grand-mère maternelle avait 21 ans. Et voici ce qu’on trouvait dans les pages des magazines de mode de l’époque. Mon arrière-grand-mère, Eugénie, sa mère, s’inspirait-elle de tels modèles pour créer les siens?
J’aurais tellement aimé connaître mon aïeule et prêter ma tête à ses talents de chapelière.
La photo a été prise à Central Park en 1918. Ces enfants endimanchés bien concentrés afin de n’échapper aucune maille tricotent de quoi tenir au chaud les soldats à la demande de la Croix-Rouge.
Mes recherches à partir de cette photo m’ont permis d’en trouver plusieurs autres sur le même thème. Elles valent le détour.
