La vie est un songe, selon Calderon
Le montre est un théâtre, affirmait Shakespeare
Mais où est le metteur en scène
Pour nous guider
Quand la lune éclaire
Des personnages qu’on n’attendait pas?
*sur une toile d’Alexander Pogrebinsky
Mon manteau va sécher. Mes bottes vont sécher. Mes gants vont sécher. J’ai laissé les bourrasques dehors. Le café sera bon, le chocolat noir aussi. Et la pile de livres qui m’attend sera ma récompense pour avoir traversé la tempête de neige.
Et puis, sûrement, je sourirai. Un peu. Non, beaucoup. Parce que vous êtes là quelque part. Avec votre tendresse, vos états d’âme, votre sens du partage, votre humour et tous ces petits rien qui font que je retrouve ce pays avec bonheur. Ce pays qui est le mien, ce pays qui est le vôtre, et qui a de sens parce que vous êtes là.
*sur une illustration de Silke Leffler
Denise serait repartie en Bretagne sur un coup de tête. Serait-elle en train de confectionner un collier ou à la recherche de perles de la langue française?
La lectrice de John Mathew Panicker aurait-elle envie de voir d’autres photos du Père-Lachaise, maintenant que Chantal a piqué sa curiosité avec les siennes? Si c’est le cas, je lui suggère d’aller faire un tour ici.
Denise n’a eu qu’à lever les yeux. Tout était là. Un ciel bleu, des nuages. Aurait-elle pensé à quelqu’un en prenant ses photos?
L’écriture est le seul espace de liberté. (Nicolas Fargues)
La phrase de Nicolas Fargues semble laisser la lectrice de Gerda Leenards bien songeuse. A-t-elle le même effet sur vous?
La phrase restera là une semaine. Juste assez longtemps pour ce que mots vous inspirent à la première lecture, pour ceux qu’ils susciteront en vous à la deuxième et troisième lecture.
Et il va sans dire que nous vous lirons avec grand bonheur dans sept jours!
Ce matin, je crois que Chantal a besoin de beaucoup de bises. Alors, c’est une fleur à bises que je lui envoie. Armando l’a fabriquée juste pour elle.
LA Rochefoucauld, le physicien François Arago, Simone Signoret et Yves Montand, le peintre Armand Pierre Arman, les voilà tous réunis au Père-Lachaise. Leur arrive-t-il quand les visiteurs sont partis de causer ensemble? Chantal le saurait-elle, elle qui a pris les photos?
La lectrice de Fernando Alvarez de Sotomayor ne m’a rien dit. Elle m’a juste regardée longuement, comme quelqu’un qui venait d’avoir une révélation et qui n’a plus de mots. Puis, elle m’a tendu Poèmes païens de Fernardo Pessoa pour que je transcrive ce qu’elle avait choisi pour vous.
Tous les jours à présent je me réveille empli de joie et de peine.
Autrefois je me réveillais sans aucune sensation, je me réveillais.
Je suis empli de joie et de peine parce que je perds ce que je rêve
Et que je peux être dans la réalité où se trouve ce que je rêve.
Je ne sais pas ce que je dois faire de mes sensations.
Je ne sais pas ce que je dois être tout seul avec moi-même.
Je veux qu’elle me dise quelque chose pour me réveiller à nouveau.
Dès qu’elle fait un geste, ce n’est pas le bon, pas celui qu’on attendait d’elle. Dès qu’elle ouvre la bouche, ce ne sont pas les bons mots. Et si elle se tait, c’est qu’elle a quelque chose à cacher. Quoiqu’elle fasse, et peu importe ce qu’elle dit ou ce qu’elle tait, ce n’est jamais ce qu’on souhaite d’elle. Si bien qu’elle s’est éloignée, si bien qu’elle s’éloigne encore. Un jour, elle sera une minuscule tache là-bas tout au bout de l’horizon.
*sur une toile de Dianne Panarelli Miller