Comment raconter l’automne québécois? Comment raconter les roses, les mauves, les bourgognes et les violets qui succèdent aux orangés, aux cuivres, aux ocres et aux ors? Il n’y a que le regard qui puisse lire tout cet enchantement, que le regard qui puisse comprendre l’ironie de cette nature qui resplendit dans son agonie, qui meurt de la phosphorescence de ses couleurs étonnantes. (Janik Tremblay)
*toile de Balvi
Rêve d’automne
Salut! bois couronnés d’un reste de verdure!
Feuillages jaunissants sur les gazons épars!
Salut, derniers beaux jours! le deuil de la nature
Convient à la douleur et plaît à mes regards!
Je suis d’un pas rêveur le sentier solitaire,
J’aime à revoir encore, pour la dernière fois,
Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière
Perce à peine à mes pieds l’obscurité des bois!
Oui, dans ces jours d’automne où la nature expire,
A ses regards voilés, je trouve plus d’attraits,
C’est l’adieu d’un ami, c’est le dernier sourire
Des lèvres que la mort va fermer pour jamais!
Ainsi, prêt à quitter l’horizon de la vie,
Pleurant de mes longs jours l’espoir évanoui
Je me retourne encore et d’un regard d’envie
Je contemple ses biens dont je n’ai pas joui!
Peut-être l’avenir me gardait-il encore
Un retour de bonheur dont l’espoir est perdu?
Peut-être dans la foule, une âme que j’ignore
Aurait compris mon âme et m’aurait répondu?…
La fleur tombe en livrant ses parfums au zéphyr;
A la vie, au soleil, ce sont là mes adieux;
Moi, je meurs et mon âme au moment qu’elle expire,
S’exhale comme un son triste et mélodieux.
(Alphonse de Lamartine)
*toile de Dan Beck
Étranges fleurs
L’automne met dans les lilas
D’étranges fleurs que nul ne voit,
Des fleurs aux tons si transparents
Qu’il faut avoir gardé longtemps
Son âme de petit enfant
Pour les voir le long des sentiers
Et pour pouvoir les assembler
En un seul bouquet de clarté
Comme font, à l’aube, les anges
Les mains pleines d’étoiles blanches…
(Maurice Carême)
*toile de Raymond Feuillatte
Automne
L’été se fait tirer l’oreille
Dans l’antichambre de septembre,
Et la forêt déjà s’honore,
D’un long tapis de haute feuille,
Frangé de pourpre
Et tissé d’or,
Pour pas feutrés en corridor.
*toile d’Adam Freed
Automne
Voici venu le froid radieux de septembre :
Le vent voudrait entrer et jouer dans les chambres;
Mais la maison a l’air sévère, ce matin.
Et le laisse dehors qui sanglote au jardin,
Comme toutes les voix de l’été se sont tues!
Pourquoi ne met-on pas de mantes aux statues!
Tout est transi, tout tremble et tout a peur ; je crois
Que la bise grelotte et que l’eau même a froid.
Les feuilles dans le vent courent comme des folles;
Elle voudraient aller où les oiseaux s’envolent,
Mais le vent les reprend et barre leur chemin :
Elles iront mourir sur les étangs, demain.
Le silence est léger et calme; par minute,
Le vent passe au travers comme un joueur de flûte,
Et puis tout redevient encor silencieux,
Et l’Amour, qui jouait sous la bonté des cieux,
S’en revient pour chauffer, devant le feu qui flambe,
Ses mains pleines de froid et frileuses jambes,
Et le vieille maison qu’il va transfigurer,
Tressaille et s’attendrit de le sentir entrer.
(Anna de Noailles)
*toile de Liza Hirst
Les feuilles tombent
Les feuilles tombent peu à peu
Les feuilles sont déjà par terre
En grand silence, en grand mystère
Les feuilles tombent peu à peu.
*toile d’Edward B. Gordon
Les sanglots longs des violons de l’automne
blessent mon cœur d’une langueur monotone.
(Paul Verlaine)
*toile de Mark Lague
Elle ne sait pas que vous êtes là. Elle ne sait pas que vous l’examinez. Elle ne sait rien de vous, rien de ce que vous imaginez, rien de ce que vous écrirez. La lectrice peinte par Hans Hilse n’est préoccupée que par son livre, par le bonheur des pages qu’elle tourne en ce dimanche où l’automne s’installe petit à petit.
Elle ignore que dimanche prochain toutes les histoires qu’elle aura suscitées se verront publiées au pays de Lali. Elle ne sait rien de cela. Et probablement ne savez-vous pas encore ce qu’elle a à dire, si vous choisirez des vers ou pas pour la raconter. En vos mots.
Elle ne sait pas que vous êtes là à la fixer. Je suis seule témoin du regard que vous posez sur elle. Elle ne sait pas que vous écrirez et que je suis déjà à attendre vos mots, vos histoires.
Elle ne sait pas. Et je ne lui dirai rien.
À vous maintenant!
Ce qu’il y a parfois de beau avec l’automne, c’est lorsque le matin se lève après une semaine de pluie, de vent et brouillard et que tout l’espace, brutalement, semble se gorger de soleil. [Victor-Lévy Beaulieu]
*toile de Kristine Pallas
