Lali

J’ai toujours aimé regarder ceux qui écrivent. Dans les cafés, dans les parcs, dans les bibliothèques. Depuis toujours. Peut-être parce que je le fais moi-même et que j’aime que d’autres le fassent, que ce soit à cause d’une idée soudaine, d’une inspiration qui va durer un moment ou par habitude.

Il y a dans les gestes de celui ou celle qui écrit de l’application. De la concentration. Et cette volonté inconsciente de ne plus appartenir au monde autre que celui des mots. De ne pas se laisser atteindre par ce qui ce qu’il y a autour de murmures ou de notes de musique, de bruits de klaxons ou de ceux de verres qui se heurtent, de cris d’enfants ou de conversations bruyantes.

Il y a aussi parfois ce regard qui ne regarde pas, juste les yeux qui quittent la feuille ou le carnet, le temps de retrouver le mot, l’expression et parfois le trouble quand celui qui écrivait remarque notre présence.

Et je me suis toujours demandée quel quotidien est celui de qui partage la vie de quelqu’un qui écrivait. Est-ce qu’on le regarde comme on regarde ceux qui écrivent partout ou si on a un regard différent? Se lasse-t-on de voir l’écrivain peint par Olimpiada F. Sloyanova écrire ou est-ce un bonheur continu? Il me semble que pour moi la seconde option s’appliquerait.