Dans nos bras étourdis aux nervures exsangues
Les arbres gainés de safran et de froidure
Se regardent en silence
Font semblant de rire et de s’aimer
Faudra-t-il assez de vent
Pour arrêter ce vertige qui tourmente
Nos âmes de chair
Nous bouscule ou nous happe
Au bout de la nuit
J’entends divaguer les étoiles
Micheline Boucher, Les mots sont des oies sauvages
*choix de la lectrice d’Edward Estlin Cummings
Amusante cette carte postale arrivée de Russie alors qu’elle met visiblement en scène des boîtes à lettres états-uniennes. Par contre, comment peut-on hésiter au moment de poster une lettre? Ou la lettre va de Washington à Washington, ou elle sort de la ville. À moins que je n’aie pas tout compris?
La littérature de jeunesse est un échange d’âme à âme entre le plus intime du lecteur et le plus intime de la personne de l’auteur. (Claude Ponti)
*toile de Mai Trung Thu