La lectrice peinte par Myles Hourican n’a pas été longue à trouver dans Hublots, le recueil de Susanne Hamel-Michaud, un texte qui la faisait vibrer. Sitôt qu’elle l’a lu et relu, avant de le copier ici à votre intention :
Pour que l’amour
pour que l’amour
et le choc des âmes
demeurent vivants
il faut laisser choir
son innocence
la magnificence
de son savoir
ses charmes
non enchâssés
comme le crépuscule
ses joyaux
Je n’avais pas lu Jacques Sternberg depuis un moment. Et pourtant, ses Histoires à dormir sans vous ne sont jamais bien loin, si bien qu’il m’arrive régulièrement d’ouvrir ce livre pour parcourir une nouvelle, n’importe laquelle. Pour ce bonheur de l’économie de mots, pour ce regard cynique sur la vie, sur la mort, sur les femmes, qui est le sien. Ce regard que j’ai retrouvé dans Contes griffus.
Rarement tendre dans le sens propre du mot, Sternberg met en scène des écrivains, des hommes aimant la mer, des hommes volages, des femmes de rêve, Dieu, le destin, le jazz, l’amour, la mort, dans des nouvelles qui tiennent en quatre lignes ou le plus souvent en une page ou deux. Ainsi, celle-ci :
L’apparence
Il avait une telle crainte de paraître vraiment son âge devant cette si jeune femme qui l’acceptait dans sa vie, qu’il ressentait le besoin de se raser de frais quand il lui téléphonait.
On n’aime ou n’aime pas Sternberg, il en est ainsi. Avertissement tout de même : âmes sensibles s’abstenir.
La lectrice peinte par Alexander Petrovich Khoduk serait-elle heureuse de découvrir autrement une ville surtout connue pour son pont?
Il lisait dans une vitrine du Vieux-Montréal, ça en fait un singe savant, non?
Il n’en restera bientôt plus rien, mais pour le moment les tiges échevelées se laissent encore bercer par le vent d’automne…
C’est sur ces images de la pointe de Primel de la côte de Granite rose que se termine notre voyage dans les Côtes d’Armor en compagnie de Denise. Puisse-t-elle, grâce à ses photos, vous avoir donné envie de pousser jusque là!
Elle ne veut pas y penser, mais elle ne pense qu’à ça. Une minuscule tache sur le blanc étale de sa vie. Et elle a beau fermer les yeux, elle sait que la tache est là. Toute petite, presque invisible, mais là, présente.
Sur le mur noir de la nuit, une étoile s’est accrochée.
Et si la tache sur le blanc était une étoile?
*sur une toile d’Evhe Wascheid
