Parfois, il n’y a rien à dire de particulier à dire, rien à raconter, sinon le bonheur que certains tableaux procurent. Ce bonheur qui donne au silence de la contemplation un goût savoureux. Ce bonheur qui rappelle certains contes de l’enfance aux images luxuriantes et fantaisistes. Il en est ainsi de ces personnages épris de mots peints avec délicatesse par Didier Delamonica. Qui me séduisent.
Elle n’a fait que ça toute sa vie : lire. Elle a bien essayé autre chose. Même la natation quotidienne, à une certaine époque. Peut-être même les hommes, par jeu. Rien n’a réussi à la détourner de ses livres. Rien n’a réussi à l’animer autant, à la faire vibrer, à ce qu’elle se sente vivante, autant que les pages d’un livre. Ce n’est pas faute d’avoir essayé. Le yoga, la bicyclette et même le tricot. Il doit rester un foulard de cette époque au fond d’un tiroir. Mais rien, jamais, ne lui a procuré le plaisir de la lecture. Aucun gâteau, même le plus chocolaté, n’a eu cet effet. Il lui a donc fallu se rendre à l’évidence. La lectrice de Franklin Milton Armington est livrovore et la maladie est tout simplement incurable.
Les feuilles rougies, mordorées ou flamboyantes ne charment pas les passants qu’à Genève, en Auvergne ou à Montréal. Elles enflamment aussi Bruxelles, sous le regard rêveur d’Armando.