Lali

Elle ne lit pas encore. Elle s’attarde aux images. Elle se laisse bercer par la voix de sa grand-mère. Il n’y a qu’elle qui sache lire les histoires. Les autres sont si paresseux. Ils oublient des personnages, ils négligent des passages, ils tournent les pages trop vite. Les autres ne comprennent rien.

Il n’y a que mamie qui sait que dans les livres de la petite lectrice de Mary Whyte, ce n’est pas ce qui est écrit qui compte, mais bien ce qu’on veut y voir. Et qu’il n’y a de plus grand bonheur que de dessiner un sourire sur le visage d’un enfant.

Et un matin, quand la lumière est hésitante, on se rend compte que le café ne goûtera plus jamais pareil, que les chansons d’amour ont été écrites pour soi, que les mots qu’on lit prennent soudain un nouveau sens et qu’on ressemble à lectrice de Joseph Lorusso. Et que tout ça, ça s’appelle le bonheur.