Lali

Peut-être Armando a-t-il raison de dire de dire que certains des peintres sont amoureux des lectrices qu’ils peignent. Que certains vivent les émotions de la chanson de Lama :

Le peintre est amoureux,
Il sent son cœur s’éteindre
Et son envie de peindre
Mourir à petits feux
Le peintre est amoureux
Et sur sa toile blanche
Il ne voit que ses hanches
Et sa bouche et ses yeux

Car si Sergey Galchanskiy n’était pas amoureux de son modèle, c’est elle qui était amoureuse de lui. Il y a chez elle ce regard des femmes qui aiment, encore plus belles quand elles regardent celui qu’elles aiment. Il y a dans ce regard celui de l’aimé pour sa belle, ou alors je me raconte des histoires. Et pourquoi pas?

Comme il est romantique de penser que pendant quelques heures, une semaine, des mois ou des années, le cœur de certains peintres a battu pour leur lectrice/modèle. Et même si ce n’était pas le cas ici, j’aime imaginer que oui, que cette tête penchée et ce regard embué n’étaient que pour lui.

Dans une comptine de mon enfance, il y avait cette phrase que j’ai toujours retenue: « Le ciel est blanc de blancs moutons ». Et c’est cette phrase qui me vient en tête alors que nous avons aujourd’hui la première tempête de neige de l’hiver. Pas une bien grosse, mais une qui laissera assez de blanc pour nous assurer que nous voilà bien entrés dans la saison nouvelle.

J’hésite entre regarder la neige tomber par la fenêtre et aller marcher pour tâter comment elle est, cette première de la saison. Il fait si bon chez soi…

Les flocons virevoltent comme les plumes à l’issue d’une bataille d’oreillers. Et je m’émerveille en gamine que je ne cesserai jamais d’être. Même que je me retiens pour me taper des mains !

Le pin est si chargé qu’il est presque aussi blanc que le ciel. Et la danse des flocons a tout de « Für Elise ». Il fallait que je vous raconte.

Comme il y a du bonheur dans cette toile de Yolande Strentz ! Ce sourire qui flotte sur ses lèvres a quelque chose de réjouissant. Et je la regarde en souriant, comme si je me retrouvais en elle… Il y a tant eu de ces heures de bonheur dans ma vie que je ne les compte plus, tant d’heures douces auprès d’un livre qui me faisaient oublier la mesquinerie du monde. Tant de minutes ainsi enfoncée dans un fauteuil à partager la vie des livres qui me paraissait plus vraie que la mienne, parce que je n’osais pas encore être ce que je suis aujourd’hui.

Et si j’ai su, avec le temps, devenir et être, le bonheur, lui, n’a jamais disparu. Il est ici dans cette toile; il est ici, dans ma chambre, sur mon fauteuil.